Je m'appelais Khabal de Lothric, et je crois que je m'appelle encore ainsi cette nuit. Je dicte ces lignes à un scribe-démon — un Démon-Forme mineur du Mille-Visage — parce que ma main droite n'écrit plus en humain. Cela viendra pour la gauche. Pour l'instant, je tiens encore.
Je suis Seigneur Sorcier. J'étais Mage-Forgeron de l'Empire des Hommes — neveu d'un Sénéchal de Loraine, formé à Aldérium, déçu par la rune cassée que les Nains nous ont laissée après la Brèche. La Voix-du-Chaos parle à ceux qui ont déjà entendu autre chose et trouvé cet ailleurs insuffisant. Le Mille-Visage est venu en rêve d'abord. Puis en marque sur l'épaule. Puis en marque sur l'autre épaule. Puis ailleurs. Je porte aujourd'hui dix-sept Marques visibles. Le Mille-Visage en demande encore six.
Notre nom officiel est les Porteurs de Ruine. Nous nous appelons entre nous les Marqués, ou les Damnés quand l'humour est noir. Le Chaos n'est pas un peuple : c'est une force cosmique, catastrophe-de-Plan dont les Sauriens taisent l'origine et dont nous, qui sommes ce qu'elle a produit, ne nous soucions pas. Quatre Aspects la traversent. L'Insatié : la Faim, le sang, la conquête. La Pourriture-Vivante : la décomposition acceptée. Le Mille-Visage : le Changement, mon maître. L'Extase Brisée : l'excès. Quatre Visages. Une Volonté. Refaire d'Aldémoros une seconde Cendre, comme jadis le Monde-Cendre dont nous fûmes versés.
Nous tenons le Grand Nord, au-delà même des Elfes Sombres, où la Plaie-de-Voile crève en permanence. Nos Démon-Princes — quatre par Aspect — règnent sur la Forteresse-Cendrée Vorhennar, qui change de forme régulièrement, pour des raisons que mon Aspect approuve. Mais notre vraie force est dans les Cultes Infiltrés que nous avons semés depuis deux mille ans dans toutes les sociétés civilisées. Aldérium en compte au moins onze. Quenelles, plus discret, en compte trois — j'en tenais autrefois un moi-même. Tout cela est inscrit dans nos comptes. Nous ne sommes pas pressés. Le Chaos a le temps que les autres n'ont pas.
Voilà ce qu'il faut savoir. Le reste, on l'apprend par les Marques. Quand la dix-huitième pousse, on cesse de craindre la dix-neuvième. Quand la vingt-troisième pousse, on dicte à un scribe-démon parce qu'on n'a plus de main qui écrive — ce qui est, je le note, parfaitement satisfaisant. Khabal de Lothric écrivait trop, de toute façon. Le Seigneur Sorcier qui le remplace écrit moins. Le Démon-Prince qui suivra ne dictera plus.
Cendre. Plaie. Voile. La Cendre se rappelle. Elle se rappelle ce qu'elle a déjà fait au Monde-d'Avant. Elle est patiente. Elle est venue. Elle viendra. Sang sur la rune, pus sur le bois, sève dans la Plaie, je deviens ce que je voulais quand j'étais Khabal — et Khabal n'aura jamais eu raison de craindre. La Cendre se rappelle. Le scribe-démon ferme. Je vais bien. Je vais autre.